Ninguneando

A la puta que se llevó mis poemas (Charles Bukowsky)

2009-06-21T18:14:00.003+01:00

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.

No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."

De la incógnita (Clara Janés)

2008-01-26T00:16:00.000+01:00

Alguien desata el primer nudo de los vientos, y el segundo, y el tercero. El vuelo se quiebra y sus restos van a posarse en el altar del dios desconocido. Una mano de aire corona el día y la noche y se desvanece.

Clara Janés (Los números oscuros)

Ya nada ahora (Ángel González)

2008-01-24T13:05:00.000+01:00

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Siempre seguirá con nosotros...

YA NADA AHORA

Largo es el arte; la vida en cambio corta
como un cuchillo
Pero nada ya ahora
-ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-

podrá evitarlo:
exento, libre,

como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,

creciente en un espacio sin fronteras,

ese amor ya sin ti me amará siempre.

Ángel González (de Deixis en fastasmas - 1992)

2007-07-11T16:12:00.000+01:00

"El instinto social de los hombres no se basa en el amor a la sociedad, sino en el miedo a la soledad."

Arthur Schopenhauer

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

2007-07-08T14:59:00.001+01:00

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Lisbon revisited (1928)

2007-05-24T23:23:00.000+01:00

Nada me ata a nada.

Quiero cincuenta cosas al tiempo.

Con angustia del que tiene hambre de carne anhelo

no sé bien qué:

definidamente lo indefinido...

Duermo inquieto, y vivo en el soñar inquieto

de quien duerme inquieto, a medias soñando.

Me cerraron todas las puertas abstractas y necesarias.

Corrieron cortinas ante todas las hipótesis que podría ver en la calle.

En el callejón que yo encontré no hay el número de puerta que me dieron.

Desperté a la misma vida que me había adormecido.

Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota.

Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados.

Hasta la vida tan sólo deseada me harta -hasta esa vida...

Comprendo a intervalos inconexos;

escribo en los lapsos de cansancio;

y es tedio hasta del tedio lo que me arroja a la playa.

No sé qué destino o futuro compete a mi angustia sin timón;

no sé que islas del Sur imposible me aguardan, náufrago;

o qué palmares de literatura me darán un verso al menos.

No, no sé esto, ni otra cosa, ni cosa alguna...

Y en el fondo de mi espíritu, donde sueño lo que soñé,

En los campos últimos del alma, donde memoro sin causa

(y el pasado es una niebla natural de lágrimas falsas),

en los caminos y atajos de las florestas lejanas

donde supuse mi ser,

huyen desmantelados, últimos restos

de la ilusión final,

mis ejércitos soñados, derrotados sin haber sido,

mis cohortes por existir, despedazadas en Dios.

Otra vez vuelvo a verte,

ciudad de mi infancia pavorosamente perdida...

Ciudad triste y alegre, otra vez sueño aquí...

¿Yo? Pero, ¿soy yo el mismo que aquí viví, y aquí volví,

y aquí volví a volver y volver,

y aquí de nuevo he vuelto a volver?

¿O todos los Yo que aquí estuve o estuvieron somos

una serie de cuentas-entes ensartadas en un hilo-memoria,

una serie de sueños de mí por alguien que está fuera de mí?

Otra vez vuelvo a verte

con el corazón más lejano, el alma menos mía.

Otra vez vuelvo a verte -Lisboa y Tajo y todo-

transeúnte inútil de ti y de mí,

extranjero aquí como en todas partes,

tan casual en la vida como en el alma,

fantasma errante por salones de recuerdos

con ruidos de ratas y de maderas que crujen

en el castillo maldito de tener que vivir...

Otra vez vuelvo a verte

sombra que pasa a través de sombras y brilla

un momento a una luz fúnebre desconocida

y entra en la noche cual estela de barco al perderse

en el agua que dejamos de oír...

Otra vez vuelvo a verte,

mas, ¡ay, a mí no vuelvo a verme!

Se rompió el espejo mágico en el que volvía a verme idéntico,

Y en cada fragmento fatídico veo sólo un pedazo de mí,

¡un pedazo de ti y de mí!...

Fernando Pessoa.

Los ojos no saben mentir (D. Valdés)

2007-05-20T22:27:00.000+01:00

Los ojos del ciego son los besos de la puta. Las manos del borracho no saben mentir. Piensa en mañana. Si el mundo girara al revés, la vida seguiría igual. La puta seguiría besando al infinito, el ciego seguiría mirando al infinito. Y las manos del borracho seguirían temblando delante de nuestras miradas delatoras como las hojas de un tormentoso sauce llorón. Los ojos del ciego son inservibles. No dicen nada porque no pueden decir nada. La puta besa por dinero. Sus besos van al cielo vírgenes de amor. Tampoco quieren decir nada. Nadie quiere a un borracho, a un ciego o a una puta. Y si mañana el mundo girara al revés, seguiríamos ignorándoles, como el recién nacido ignora el dolor del parto. Nuestra felicidad se construye sobre cimientos de dolor ajeno. Porque si duele en la piel de otro no duele en la tuya. Y a casi nadie le gusta el sufrimiento gratuito, el sufrimiento sin razón. El sufrimiento de la puta, del ciego, del borracho.

Daniel Valdés (frag. de "Báilame el agua")

Improvisación en Beijing (A. Ginsberg)

2007-05-09T17:14:00.000+01:00

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad.

Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablaracon candor.

Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.

Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.

Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.

Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l’ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?

Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.

Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.

Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.

Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.

Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.

Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma.

Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.

Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar , incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.

Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.

Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo –gran viento inspiración aliento.

Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.

Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.

Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.

Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro.

Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.

Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.

Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey.

Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.

Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.

Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos.

Escribo poesía usando zapatos animales.

Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.

Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."

Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."

Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.

Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.

Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.

Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.

Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.

Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.

Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.

Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)

Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.

Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.

Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque.

Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.

Allen Ginsberg

Cabra sola (G. Fuertes)

2007-05-08T16:46:00.000+01:00

Hay quien dice que soy como una cabra;

Lo dicen lo repiten, ya lo creo;

Pero soy una cabra muy extraña

Que lleva una medalla y siete cuernos.

¡Cabra! En vez de mala leche yo doy llanto.

¡Cabra! Por lo más peligroso me paseo.

¡Cabra! Me llevo bien con alimañas todas,

¡Cabra! Y escribo en los tebeos.

Vivo sola, cabra sola,

-que no quise cabrito en compañía-

cuando subo a lo alto de este valle

siempre encuentro un lirio de alegría.

Y vivo por micuenta, cabra sola;

Que yo a ningún rebaño pertenezco.

Si sufrir es estar como una cabra,

Entonces sí lo estoy, no dudar de ello.

Gloria Fuertes
(De Poeta de guardia,Barcelona: El Bardo, 1968).

Curiosidad

2007-05-08T12:57:00.001+01:00

La curiosidad me mata... palabra...!!

- Vigo

- Madrid

- Bilbao

- Daimiel

- San Sebastián de la Gomera

- Guñolas

- Torrelavega

- Aranjuez

- Vitoria

- Alboraya

- Málaga

- Elda

- Barcelona

...

- Argentina

- México

- Chile

- Suecia

- Estados Unidos

- Perú

- Uruguay

- Puerto Rico

- China

Por poner un ejemplo de los últimos días... Pero quienes sois...??

Los amorosos (J. Sabines)

2007-05-07T23:23:00.000+01:00

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,

el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,

los amorosos son los que abandonan,

son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,

no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

llorando porque no salvan el amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos

viven al día, no pueden hacer más, no saben.

Siempre se están yendo,

siempre, hacia alguna parte.

Esperan,

no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.

El amor es la prórroga perpetua.

siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables.,

los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.

Las venas del cuello se les hinchan

también como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir

porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la oscuridad abren los ojos

y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana

y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,

sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas

temblorosos, hambrientos,

a cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,

de las que aman a perpetuidad, verídicamente,

de las que creen en el amor como en una lámpara

de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,

la muerte les fermenta detrás de los ojos,

y ellos caminan, lloran hasta la madrugada

en que trenes y gallos despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,

a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,

a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios

una canción no aprendida.

Y se van llorando, llorando

la hermosa vida.

Jaime Sabines.

Letanía de mis defectos (G. Amor)

2007-05-07T16:54:00.000+01:00

Soy vanidosa, déspota, blasfema;

soberbia, altiva, ingrata, desdeñosa;

pero conservo aún la tez de rosa.

La lumbre del infierno a mí me quema.

Es de cristal cortado mi sistema.

Soy ególatra, fría, tumultuosa.

Me quiebro como frágil mariposa.

Yo misma he construido mi anatema.

Soy perversa, malvada, vengativa.

Es prestada mi sangre y fugitiva.

Mis pensamientos son muy taciturnos.

Mis sueños de pecado son nocturnos.

Soy histérica, loca, desquiciada;

pero a la eternidad ya sentenciada.

Guadalupe Amor - 1.987

Poesía (I. Tubau)

2007-05-06T14:20:00.000+01:00

No te quiero pura

ni purificada ni purificadora

ni purista

.................dioses

.............................ni depuradora

ni depurativa.

El amor existe si haciéndolo estamos

mientras mestizamos

salivas mezclamos

cunilingüizamos y felacionamos

Yo te quiero impura

y verde y madura

promiscua y cachonda

y dulce lesbiana puta sabihonda

Yo te quiero impura

mojándolo todo

y haciendo el amor

como yo te hago.

Iván Tubau.

Entregarse

2007-05-04T19:35:00.000+01:00

Entrgarse es...

Observar

Poder decir... "Discúlpame"

Levantarse... Para avanzar

Saber... Lo que es importante

Y evitar... Pagarlo con los demás.

Entregarse es...

Entregarse con el alma, con los huesos, con la mente...

(Promo programación de la FOX)

Corazón Infinito

2007-04-15T14:20:00.000+01:00

Escondes bajo tu nombre
un corazón infinito
que proteges por corazas
-sin remaches ni resquicios-
trenzadas, paso a paso,
en tu largo caminar
desquiciado,
angosto y triste,
recogiendo, si pudiste,
los pedazos de tus miedos,
de tu amor, de tus anhelos,
esperando, sin saberlo,
esa dulce verdad...
que te lleve, que te arrastre,
que te alce hasta la mar...
y te diga, suavemente:
“terminó tu soledad”.

...

2007-04-01T10:29:00.000+01:00

180

Hace mucho tiempo que no escribo. Han pasado meses sin que viva, y voy durando, entre la oficina y la fisiología, en un estancamiento íntimo de pensar y sentir. Esto, desgraciadamente, no descansa: en la putrefacción hay fermentación.

Hace mucho tiempo que no sólo no escribo, sino que ni siquiera existo. Creo que sólo sueño. Las calles son calles para mí. Hago el trabajo de la oficina con conciencia tan sólo para él, pero no diré bien si digo que sin distraerme: por detrás estoy, en vez de meditando, durmiendo, sin embargo estoy siempre otro por detrás del trabajo.

Hace mucho tiempo que no existo. Estoy sosegadísimo. Nadie me distingue de quien soy. Me he sentido ahora respirar como si hubiese practicado algo nuevo, o atrasado. Empiezo a tener conciencia de tener conciencia. Tal vez mañana despierte para mí mismo, y reanude el curso de mi existencia propia. No sé si, con ello, sería más feliz o menos. No sé nada. Levanto la cabeza/depaseante/y veo que, por la cuesta del Castillo, el ocaso opuesto arde en decenas de ventanas, con una reverberación alta de fuego frío. Alrededor de esos ojos de llama dura, toda la cuesta está suave del final del día. Puedo por lo menos sentirme triste, y tener la conciencia de que, con esta tristeza mía se ha cruzado ahora -visto con el oído- el ruido súbito del tranvía que pasa, la voz casual de los conversadores jóvenes, el susurro olvidado de la ciudad viva.

Hace mucho tiempo que no soy yo.

8-1-1931.

Fernando Pessoa (Libro del desasosiego)

Estábamos...

2007-03-25T04:20:00.000+01:00

ESTÁBAMOS en un desierto confrontados con nuestra propia imagen que no reconociéramos. Perdimos la memoria. En la noche se tiende un ala sin pasado. Desconocemos la melancolía y la felicidad y la muerte. Nada parece llegar hasta nosotros, máscaras necias con las cuencas vacías. Nada seríamos capaces de engendrar. Un leve viento cálido viene todavía desde el lejano sur. ¿Era eso el recuerdo?

(Lotófagos)

José Ángel Valente (Fragmentos de un libro futuro)

Salir (Extremoduro)

2007-03-23T14:15:00.000+01:00

Tú, harta de tanta duda
Yo, de preguntarle al viento
Tú, qué dónde conocí a la Luna?
Yo, qué en que coño ocupo el tiempo?

En salir, beber, el rollo de siempre,
meterme 1000 rayas, hablar con la gente
y llegar a la cama y jóder qué putada sin tí.

Voy que ni toco el suelo y espantao hasta las nubes
no sé si son tus besos o este tripi que m sube.
Ya no me acuerdo de ná que todo era de colores
¿dónde estarán los besos? se los han quedao la flores.

Salir, beber, el rollo de siempre,
meterme 1000 rayas, hablar con la gente
y llegar a la cama y jóder qué putada sin tí.

Y al llegar a casa, me saludan:
- oye dónde vas cabrón? ¿dónde te has metido?
Te aseguro que no he estao de más, que no he perdido el tiempo,
que lo he gastao en:

Salir, beber, el rollo de siempre,
meterme 1000 rayas, hablar con la gente,
y llegar a la cama y jóder qué putada sin tí.

Y al día siguiente...

"Para unos, la vida es galopar un camino empedrado de horas, minutos y segundos.Yo, más humilde soy, y sólo quiero que la ola que surge del último suspiro de un segundo, me transporte mecido hasta el siguiente".

Salir, beber...

Extremoduro (Canciones prohibidas)

Rara

2007-03-20T15:02:00.000+01:00

Y hoy toca colores...

Cada vez estoy más convencida que soy rara... como diría Fito "raro, no digo diferente sino raro"

Me sorprende sobremanera percatarme que cosas-hechos que yo doy por supuestos, lógicos (pero con esa lógica que cae por su propio peso) y lo más normales del mundo... no lo son (al menos para los demás... o algunos demás).

Sería una pérdida de tiempo intentar enumerar aquí todas o parte de esas situaciones... básicamente porque, en estos momentos, sólo recuerdo la más reciente (ese sr. alemán que me ronda últimamente... Alzheimer, creo que se llama)

Que conste que no estoy lloriqueando... me gusta como soy... es más, me encanta como soy.

Cada vez estoy más convencida que soy rara... pero no es mi culpa que el mundo sea diferente a mí.

Fa vint anys

2007-03-12T05:58:00.000+01:00

Fa vint anys que sé estimar
Com només s’estima a la pròpia sang
(més que la pròpia sang)

Fa vint anys que he fet
L’únic bo que faré mai
(el millor que mai ningú farà)

Fa vint anys que sóc, sento i visc
Doncs per ell he après a ser, sentir i viure
Sense ell res no tindria sentit

Fa vint anys que és al meu costat
Que caminem plegats
(tot i anar cadascú pel seu camí)

Fa vint anys que hi ha Daniel

Que em somriu i m’abraça i em fa saber
Que jo sóc ell i ell és qui ha de ser

Matibane

2007-03-11T22:15:00.000+01:00

Mientras el mundo discurre,
Ajeno a mi realidad particular,
Transgredo mis propias normas
Inventando un futuro diferente,
Buscando aquello que me falta
Ansío encontrar lo que me complete
No dependo de nada...
Éste es el lugar... Llegué a casa.

Vull tornar a Matibane, necessito sentir-me a casa, en mig del no-res, al continent a on va nèixer la vida per sentir que sí, que jo també sóc viva.

A un soñador (H. P. Lovecraft)

2007-03-03T19:15:00.000+01:00

Reconozco tu rostro, tranquilo y pálido

en el reflejo luminoso de la vela;

la negra sombra de tus párpados, bajo esas cortinas

están los ojos que no ven ninguna utilidad a este mundo.

Y mientras observo, ansío conocer

los caminos por dónde tus sueños van,

las tenebrosas regiones que tu imaginación ve

con los ojos velados por la rutina y por mí.

Pues del mismo modo, yo contemplo en sueños

cosas que mi memoria no podría guardar,

y desde la penumbra intento vislumbrar

las imágenes que aparecen sobre tus ojos.

Yo, que demasiado bien conozco la cumbre de Thok;

valles de Pnath, dónde los vapores del sueño se reunen;

las criptas de Zin; y así, pienso

porqué tus súplicas se dirigen a la llamita de la vela.

Pero, qué es lo que se desliza quédamente

sobre tu cara y tus barbudas mejillas?

Qué miedo distrae tu mente y tu corazón

que te hace llorar con repentino temor?

Viejas visiones despiertan ... Sobre tus ojos abiertos

brillan las oscuras nubes de otros cielos,

y por alguna demoníaca perspectiva

me veo flotar bajo la noche encantada.

H. P. Lovecraft

Pobrezas

2007-03-03T14:57:00.000+01:00

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,

como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que tienen el derecho de respirar mierda,

como si fuera aire, sin pagar nada por ella.

Pobres,

lo que se dice pobres

son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que viven dramas pasionales con las máquinas.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que son siempre muchos y están siempre solos.

Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que no saben que son pobres.

Eduardo Galeano.

A la luna se le ve el ombligo (Fito & Fitipaldis)

2007-03-03T01:26:00.000+01:00

"Ojalá me hubiese dado cuenta antes,

no siempre lo urgente es lo importante"

Pelos de gato (Albertucho)

2007-03-02T15:02:00.000+01:00

Cubierta de pelos de gato se despierta

contándole a su vida lo que le sucedió.

No tiene ni puta idea de cómo subió las escaleras,

y mirando la almohada vio la cara de un cualquiera,

que se tiró.

Y le dejó: unas llaves, una nota y un adiós.

Antes de salir se desayuna la primera,

que ya estaba puesta antes de que saliera el sol.

Sueña diez segundos, que el que le abrió la puerta,

y cuando llegue de trabajar le tendrá puesta la mesa.

Y una lágrima amarga

recuerda que se está metiendo a vieja.

Y que la luna le aconseja que se olvide del amor.

Que no hay sitio en la miseria.

Que en su vida ha sido,

de nadie compañera.

Y a la vuelta el viento la acompaña hasta su celda,

que no es más, que ella misma en su salón.

Sin nadie a quien contar batallitas de farol,

que ella inventa para olvidar el dolor.

Y una lágrima amarga...

Albertucho (Que se callen los profetas)

A qué mirar, a qué permanecer

2007-02-28T16:45:00.000+01:00

"Digue'm que m'estimes encara que sigui mentida"

Montserrat Roig.

A qué mirar, a qué permanecer
seguros
de que todo es así, seguirá
siendo... Jamás pudo
ser de otra forma, compacto
y duro,
este -perfecto en su cadencia-
mundo.
Preferible es no ver. Meter las manos
en un oscuro
panorama, y no saber
qué es esto que aferramos, en un puro
afán de incertidumbre, de mentira.
Porque la verdad duele. Y lo único
que te agradezco ya es que me engañes
una vez más...
...................... -"Te quiero mucho..."

Ángel González (Áspero Mundo)

Redimidos.

2007-02-28T14:34:00.000+01:00

No era sólo el calor
Esto que se ha aflojado
Y que diluye ahora con ondulantes soplos
El espesor del aire y nos deja avanzar
Sin tener que vencer su resistencia
No es sólo del calor de lo que nos libera
La llegada tan limpia y bienvenida
De esta soltura tan aligerada
Algo más arrastrábamos
De algo más estuvimos pidiendo redención
Y ahora que el sofoco ha suspendido
Su bárbara sentencia
Y que salimos libres
De no se sabe qué condena
El gozoso frescor nos deja ver
Que no son necesariamente nuestras culpas
Lo que el perdón inmemorial perdona.

Tomás Segovia (Hazañas Nímias-Llegar)

Álbum con fotos (Edición 1967, d.C.)

2007-02-27T21:55:00.000+01:00

La verdadera cara de los ángeles

es que hay napalm y hay niebla y hay tortura.

La cara verdadera

es el zapato entre la mierda, el lunes de mañana, el diario.

La verdadera cara

cuelga de perchas y liquidación de saldos, de los ángeles

la cara verdadera

es un álbum que cuesta treinta francos

y está lleno de caras (las verdaderas caras de los ángeles):

la cara de un negrito hambriento,

la cara de un cholito mendigando,

un vietnamita, un argentino, un español, la cara

verde del hambre verdadera de los ángeles,

por tres mil francos la emoción en casa,

la cara verdadera de los ángeles,

la cara verdadera de los hombres,

la verdadera cara de los ángeles.

Julio Cortazar.

La persiana

2007-02-27T21:10:00.000+01:00

"La persiana" Albertucho (Lunas de mala lengua)

Amiga

2007-02-27T14:33:00.000+01:00

Para Paco (mi compañero de cañas),

porque le gusta Salinas... y porque,

seguro, él me la dedicaría también a mí.

Para cristal te quiero,

nítida y clara eres.

Para mirar al mundo,

a través de tí, puro,

de hollín o de belleza,

como lo invente el día.

Tu presencia aquí, sí,

delante de mí, siempre,

sin verte y verdadera.

Cristal. ¡Espejo, nunca!

Pedro Salinas.

...

2007-02-26T15:21:00.000+01:00

Escribir es como la segregación de las resinas, no es acto, sino lenta formación natural. Musgo, humedad, arcillas, limo, fenómenos del fondo, y no del sueño o de los sueños, sino de los barros oscuros donde las figuras de los sueños fermentan. Escribir no es hacer, sino aposentarse, estar.

José Ángel Valente (Mandorla)

Nacala

2007-02-25T21:01:00.000+01:00

Nacala (Nampula-Moçambique)

1.Abril.2006

Enfermedades endémicas

2007-02-25T15:25:00.000+01:00

"La mano que da" Manuel Álvarez Bravo.

(Siempre me gustó esta fotografía... Creo que es la generosidad en imagen, en estado puro, sin motivo ni causa, sin estereotipos ni convencionalismos.)

"El amor es como la malaria, una vez se te mete dentro ya no hay forma de sacarlo, siempre está ahí, puede quedarse aletargado pero, una vez despierta... ataca."

Es una de esas frases-expresiones que escucho en la radio-TV-cine y que anoto en mi cuaderno. Ésta, concretamente es de una película (no recuerdo cual), y me llamó la atención de forma particular porque la descubrí al poco de volver de Mozambique, con la piel aún respirando África, amor y malaria.

Hoy la recordé porque anoche me dormí con otra frase en mi mente:

"Eres como la sarna, te has metido bajo mi piel y no consigo sacarte (tampoco sé si quiero hacerlo)"

Ésta, obviamente, no es de ningún film, canción o similar... Es lo que me hace sentir...

(En fin a trasegar, sin más ni más

sin más ni más...)

Como cualquiera de estas enfermedades, lo que sentimos puede llegar a ser muy molesto... La diferencia con los sentimientos es que, estos, además, no atienden a tratamiento profiláctico ni paliativo.

...

2007-02-24T17:56:00.000+01:00

Necesito sentirme triste porque significa que aún soy capaz de sentir algo.

Necesito llorar para saber que aún sigo viva.

De mimbre

2007-02-24T15:23:00.000+01:00

"Le hizo un trato al colchón, con su espuma se forró

el corazón, que anoche era de piedra y al alba era

de mimbre que se dobla antes que partirse..."

Corazón de mimbre (Marea)

Tal vez pueda resultar pretencioso, pero creo que el mío es así... de mimbre. Es la única explicación coherente. Sino... cómo puede entenderse que vaya de dolor en dolor y siga ahí?. Quiero decir, no son rupturas, no son fracturas que consigan consolidar y dejen un callo (o sí?... aix... no sé!)... siguiendo con el símil de la traumatología, podría ser una fractura en tallo verde (sería una mezcla entre el mimbre y la fractura como tal).

El caso es que, de vez en cuando, pasa. Se escucha, se siente ese crujido... ese dolor. Pero aquí sigo... y no sé si eso es bueno o malo. Tal vez sería mejor ser de piedra... si te rompes una vez, ya está, se terminó, ya no se recompone y, por lo tanto, ya no se vuelve a dañar.

Lo cierto es que no consigo acostumbrarme a estas sensaciones. También es cierto que, si no fuese así, si no las sintiese de contínuo, no sé si sabría ser (no sé si sabría reaccionar frente a un estado diferente al habitual).

Sé que puede parecer patético lo de regodearse en la propia mierda, pero no es así. Si estás convencida de qué es tu vida, de cómo vivirla... es una opción como cualquier otra.

Ayer, un buen amigo, me preguntaba cómo estaba a nivel anímico, le respondí que a ratos mejor y a ratos peor... y es así, ese es mi estado natural... y no veo porque debe cambiar.

Invierno

2007-02-24T14:03:00.000+01:00

Si hay una postal de invierno que me gusta, es la de los almendros en flor. Estoy en la parada del bus de enfrente de casa y la imagen es de foto: Cielo azul con unas cuantas nubes entre rosadas y grises, el almendro con las flores blancas y, detrás, la torre del Mas que se quedaron los del Pare Manyanet (obviaremos los paneles de anuncios de la derecha), a la izquierda las pitas (Atzavares) con sus flores ya viejas, sus tallos convertidos en madera doblados o partidos por el aliento duro de esta ciudad.

Unos niños que venden boletos para el sorteo de una mona de pascua han interrumpido mi escritura y ya llega mi bus... así que aquí lo dejo.

No creo que este gusto se deba a un afán porque termine esta estación, ni un canto a la vida, ni ninguna pendejada por el estilo... No hay que buscarle tres pies al gato. Es simple estética.

En momentos como este es cuando echo de menos no tener un móvil con cámara o llevar la susodicha siempre en la bolsa. Habrá que echar mano a los recursos gráficos de otros tiempos...

Me equivocaría otra vez

2007-02-23T13:30:00.000+01:00

Se torció el camino, tú ya sabes que no puedo volver
Son cosas del destino, siempre me quiere morder
El horizonte se confunde con un negro telón... y puede ser
como decir que se acabó la función.

Ha sido divertido, me equivocaría otra vez
Quisiera haber querido lo que no he sabido querer
¿Quieres bailar conmigo? Puede que te pise los pies!!

No soñaré sólo porque me he quedao dormido
No voy a despertarme porque salga el sol
Ya sé llorar una vez por cada vez que río
No sé restar, no sé restar tu mitad a mi corazón.

Puede ser que la respuesta sea no preguntarse porque?
Perderse por los bares donde se bebe sin sed
Virgen de la locura, nunca más te voy ..... a rezar
que me enterao!!... de los pecados que me quieres quitar

Será más divertido cuando no me toque perder
Sigo apostando al 5 y cada 2X3 sale 6
Yo bailaría contigo,, pero es que estoy sordo de un pie

No soñaré sólo porque me he quedao dormido
No voy a despertarme porque salga el sol
Ya sé llorar una vez por cada vez que río,
No sé restar, no sé restar tu mitad a mi corazón.

Adolfo Cabrales

(Fito & Fitipaldis - Por la boca vive el pez)

Entrada al sentido

2007-02-22T21:23:00.000+01:00

La soledad.

El miedo.

Hay un lugar

vacío, hay una estancia

que no tiene salida.

Hay una espera

ciega entre dos latidos,

entre dos oleadas

de vida hay una espera

en que todos los puentes

pueden haber volado.

Entre el ojo y la forma

hay un abismo

en el que puede hundirse la mirada.

Entre la voluntad y el acto caben

océanos de sueño.

Entre mi ser y mi destino, un muro:

la imposibilidad feroz de lo posible.

Y en tanta soledad, un brazo armado

que amaga un golpe y no lo inflige nunca.

En un lugar, en una estancia -¿dónde?,

¿sitiados por quién?

El alma pende de sí misma, sólo,

del miedo, del peligro, del presagio.

José Ángel Valente (Poemas a Lázaro)

...

2007-02-22T14:19:00.000+01:00

Envidio -pero no sé si envidio- a aquellos de quienes se puede escribir una biografía, o que se pueden escribir la propia. En estas impresiones sin nexo, ni deseo de nexo, narro indiferentemente mi biografía sin hechos, mi historia sin vida. Son mis Confesiones y, si nada digo en ellas, es que no tengo nada que decir.

¿Qué tiene alguien que confesar que valga o que sirva?. Lo que nos ha sucedido a todo el mundo o sólo a nosotros; en un caso, no es novedad, y en el otro no es cosa que se comprenda. Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de sentir. Lo que confieso no tiene importancia, pues nada tiene importancia. Hago paisajes con lo que siento. Hago fiestas de las sensaciones. Comprendo bien a las bordadoras gracias a la amargura, y a las que hacen punto de media porque hay vida. Mi tía vieja hacía solitarios durante lo infinito de la velada. Estas confesiones de sentir son solitarios míos. No los interpreto, como quien usase cartas para saber el destino. No los ausculto, porque en los solitarios las cartas no tienen propiamente valor. Me desenrollo como una madeja multicolor, o hago conmigo figuras de cordel, como las que se tejen entre los dedos estirados y se pasan de unos niños a otros. Sólo me preocupo de que el pulgar no estropee el lazo que le corresponde. Después, vuelvo la mano y la imagen resulta diferente. Y vuelvo a empezar.

Vivir es hacer punto de media con una intención de los demás. Pero, al hacerlo, el pensamiento es libre, y todos los príncipes encantados pueden pasear por sus parques entre zambullida y zambullida de la aguja de marfil de pico al revés. Punto de ganchillo de las cosas... Intervalo... Nada...

Por lo demás, ¿Con qué puedo contar conmigo?. Una acuidad horrible de las sensaciones, y la comprensión profunda de estar sintiendo... Una inteligencia aguda para destruirme, y un poder de ensueño ávidamente deseoso de entretenerme... Una voluntad muerta y una reflexión que la arrulla, como a un hijo vivo... Sí, punto de ganchillo...

Fernando Pessoa (Libro del desasosiego)

Adiós. Hasta otra vez o nunca

2007-02-22T10:58:00.000+01:00

Hoy empiezo una nueva etapa... no sé cómo vaya a ser (ni siquiera sé si lo conseguiré), pero esa es la intención...

Adiós. Hasta otra vez o nunca.

Quién sabe qué será,

y en qué lugar de niebla.

Si habremos de tocarnos para reconocernos.

Si sabremos besarnos por falta de tristeza.

Todo lo llevas con tu cuerpo.

Todo lo llevas.

Me dejas naufragando en esta nada

inmensa.

Cómo desaparece el monte

-me dejas...-,

se hunde el río

-... en esta...-,

se desintegra la ciudad.

Despiertas.

Ángel González.

...

2007-02-22T03:01:00.000+01:00

- Cómo has estado ?
- Engañando al tiempo.
Pensé que si dormía

desaparecería este desvelo.

- Y cómo ha sido, pues ?
- Que al tiempo no se le engaña,
y amaneces con el mismo sueño,
con ese vacío en el alma.

Y sientes presente la ausencia,
e intentas hacer acopio de calma,
y una mueca a modo de sonrisa
pretende pintarte la cara.

- No lo conseguiste... cierto ?
- No, al tiempo no se le engaña.

...

2007-02-21T23:06:00.000+01:00

"No es esto, no, tampoco es esto".

Y seguimos buscando acongojados

en la gran arca abierta

el menudo recuerdo, y atestamos

la casa entera, antes blanca y vacía,

de objetos inservibles.

"No es esto, no, tampoco es esto: Debe
de estar más en el fondo". Y arrancamos
todas las velloritas,
y levantamos los macizos todos,
mirando arriba, abajo, a la derecha
y a la izquierda, exhaustos y marchitos,
casi embriagados de
girar en el vino generoso
de la pesquisa... Y cuando
llega la noche nos sentamos en
un pequeño escabel, como el de un niño,
desalentado el corazón y a solas.
Para saber de pronto que la noche
era lo que buscábamos.

Antonio Gala

...

2007-02-21T16:35:00.000+01:00

M'ahofego dins aquesta pell que no muda,
que m'embolica lligant-me de peus i mans.
La llum d'aquest vestit em cega les ganes,
la llibertat és un somni que ja no té preu.

Anyoro la solitud de les meves parets velles,
el desordre contingut dins el meu cap bullint,
els papers, els records, els somnis blaus de nit,
el vent que despentina el cor i que desperta crits.

Coatzacoalcos-Veracruz-Mèxic, 31.Gener.2003

Mira (La Fuga)

2007-02-21T16:17:00.000+01:00

Mira esa cara,

Mira esos ojos que no dicen nada

Mira esas manos

Ya cansadas de tanto trabajo

Mira, mira esa boca

Ya no hay palabras para esa vida loca

Mira, mira su corazón,

Siempre sufriendo, siempre pide perdón

Apresurado, siempre nervioso,

Algo temerario

Ve caer los días

De este largo y triste calendario

Siempre se equivoca

Hierve la sangre cuando le traicionan,

En su interior no queda nada,

Ni sitio para el dolor

Ya se que nada le hace feliz

Ya se que cree que todo es un cuento

Que le contaron pa hacerle reír

Para después destrozar viejos sueños

Ya se que nada le hace sentir

Ya se que quiere romper el silencio

Gritarle a todos que quiere vivir

Tan solo el viento escucha sus lamentos

Busca una puerta,

Una salida, calma en la tormenta

Se hace preguntas,

A la deriva en un mar de dudas

Desquiciando su vida

Entierra besos, besos y alegrías

Mira, mira su corazón,

Ya se ha parado, jamás pedirá perdón.

La Fuga (Mira)

...

2007-02-19T19:43:00.000+01:00

197

Fluido, el abandono del día termina entre púrpuras exhaustas. Nadie me dirá quién soy, ni sabrá quién he sido. He bajado de la montaña ignorada al valle que ignoraría, y mis pasos han sido, en la tarde lenta, vestigios dejados en los claros de la floresta. Todos cuantos amé me han olvidado en la sombra. Nadie supo del último barco. En el correo no había noticia de la carta que nadie habría de escribir.

Todo, por lo tanto, era falso. No contaron historias que otros hubiesen contado, ni se sabe con seguridad del que partió otrora, en la esperanza del embarque falso, hijo de la bruma futura y de la indecisión por venir. Tengo un nombre entre los que tardan, y ese nombre es sombra como todo.

16-9-1931

Fernando Pessoa (Libro del Desasosiego)

12

2007-02-18T19:11:00.000+01:00

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se aman,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangunlan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehúyen, se evaden y se entregan.

Oliverio Girondo

...

2007-02-18T18:59:00.000+01:00

Intento descifrar tus silencios
Sólo, a veces, lo consigo
Tus aullidos me duelen
Irrumpen en mis entrañas
Arañan mi aliento
Noquean mi equilibrio

Llámame para gritar
O, simplemente, para ser
Beberemos la soledad
(Imaginando perderla)
Tatuaremos en la mente
Oleadas de sueños.

Semilla en la tierra (Chaouen)

2007-02-18T12:19:00.000+01:00

Duele, la vida como un puñal hay veces que duele
Y nada tiene que ver con tu boca
Que hecha para besar hay veces que muerde
Que anuncia cordura y a veces se vuelve loca
Y duele porque la piel no es materia inerte
Y duele porque el querer es dolerse a veces
Tiembla, la vida como con miedo hay veces que tiembla
Y nada tiene que ver con el aire
Que mueve tu ropa en noches de luna escueta
Que aprieta, suelta y evoca y me enloquece
Y tiembla por los latidos que tú provocas
Y también porque el querer es temblar a veces
Y cada uno en su camino va cantando espantando sus penas
Y cada cual en su destino va llenando de soles sus venas
Y yo aquí sigo en mi trinchera, corazón, tirando piedras
Contra la última frontera
La que separa el mar del cielo del color de tus maneras
La que me lleva a la guerra
A ser semilla en la tierra
Y no me pidas tanto, corazón
Que tengo poco aire en el pulmón
Lo que tengo es un castillo en el cielo
Si viene la guadaña a mi rincón
Enjuágame la frente en tu sudor
Y le das un beso a todos si me muero
Ríe, la vida como un volcán hay veces que ríe
Y nada tiene que ver con el tiempo
Se ríe porque para ella somos tan leves
Como el humo azul que del pudor se desprende
Y ríe porque tu llanto se lo merece
Y también porque el querer es reírse a veces
Vive, la vida por compasión hay veces que vive
Y nada tiene que ver con la muerte
Y cuando llegue ese instante déjame verte
Que no hay mayor libertad que tenerte enfrente
Y que nadie sea absuelto por no quererse
Y vive porque el querer es vivir con creces
Y si todo es semilla no me dolerá la astilla
Que sangran de mi costado tus andares de chiquilla
Y no me digas nada, déjame a mí en mi ventana
Con los pies del otro lado, yo me fumo mis mañanas

Carlos Chaouen (Totem)

...

2007-02-18T11:36:00.000+01:00

... Ni el espacio

ni la posibilidad,

yo no sabía exactamente qué era,

y no experimentaba la necesidad de pensarlo;

eran palabras

inventadas para definir cosas

que existían

frente a

la urgencia apremiante

de una necesidad:

la de suprimir la idea,

la idea y su mito

y de hacer reinar en su lugar

la manifestación tronante

de esta explosiva necesidad:

dilatar el cuerpo de mi noche interna,

de la nada interna

de mi yo

que es noche

nada,

irreflexión,

pero que es explosiva afirmación

de que hay

algo

a lo cual ceder lugar:

mi cuerpo.

Antonin Artaud.

Tú y yo

2007-02-17T14:54:00.000+01:00

"Dos son seis

Nadie puede discutir

una matemática tan simple

y elemental

como es la sangre exacta."

Arán

Cuando una parte de tí sufre, tú te vas muriendo un poquito... aún más cuando la distancia hace que no puedas darle ese abrazo que dice "aquí estoy... tranquila... aquí estoy".

Por qué duele tanto el dolor de nuestra sangre...?? (más que el nuestro propio... más que cualquier otra situación o circunstancia... en estos momentos, sólo existe esa pena, ese desasosiego tuyo-mío-nuestro).

"Si ha de doler el mañana

que no sea mañana por la mañana"

Marea (Malos despertares)

Me estoy quedando solo (Marea)

2007-02-17T13:54:00.000+01:00

Hay retazos de rencores

que se han escondido

en caminos de ortigas

donde hicimos buenas migas,

hubo adioses como yunques

y en tu risa sonaron panderetas

que secaron mis macetas,

con las lagrimitas que tú no querías

me he puesto el cariño al baño María

y ahora ya no hay quien me pare,

y en las noches claras baila mi figura

subido a un tablao de cubos de basura

entre las luces de los bares,

ha de ser la mala estrella

la que pegue coces si me ve de lejos,

la que arranque mi pellejo,

o tal vez la letanía de campanas

que toquen a muerto

cuando me mire al espejo,

pero todavía tengo el poderío

de ponerle lindes a este mar bravío

y a esta luna que se mengua,

de lavar heridas con solo un lamido,

de matar quimeras sin hacer ni un ruido,

de perderte por la lengua,

me estoy quedando solo,

no hay abrazos en mis brazos,

te los vas llevando todos,

me estoy quedando solo,

mas yo sigo rebañando,

de tu amor aún quedan trozos,

se hicieron para mí, para mí,

jergones de secano

que guardan mi trajín,

que guardan dudas como pianos,

se hicieron para ti, para ti,

las brumas que se esfuman,

y hechuras de violín

que son más grandes que mis dudas.

Marea (Besos de perro)

Kennamore Street

2007-02-16T20:30:00.000+01:00

Yo quiero que tú sufras lo que sufro:

aprenderé a rezar para lograrlo.

Yo quiero que te sientas tan inútil

como un vaso sin whisky entre las manos;

que sientas en el pecho el corazón

como si fuera el de otro y te doliese.

Yo quiero que te asomes a cada hora

como un preso aferrado a su ventana

y que sean las piedras de la calle

el único paisaje de tus ojos.

Yo deseo tu muerte donde estés.

Aprenderé a rezar para lograrlo.

José María Fonollosa.

...

2007-02-14T16:45:00.000+01:00

Mira’m tendre
Abraça’m fort
Regalant-nos petons
Creuarem el món

Gaudeix d’avui
(Un instant que acaba)
Lliure en el pensament
Guaita l’entorn
Un paratge amb sol
Llum, mar, sons
Acaronen el riure
Neden nus, volen forts.

Hoy escuché...

2007-02-14T16:14:00.000+01:00

Hoy escuché tu voz, tu risa y tu calma,
tu serena soledad, rodeada por mi alma.

Hoy escuché tus ansias, tus miedos y tu nada,
tu febril deseo, tu locura, tu presente y tu mañana.

Y te siento
Y te extraño
(y lloro sin hacer nada)
Y te busco en mis recuerdos
Y te encuentro en las palabras.

Hoy escuché tu amor, tu amistad y tu mirada,

tu confianza pura, tus manos... y me sentí abrazada.

Ángeles y Castillos

2007-02-14T15:45:00.000+01:00

Me he visto con las velas al aire y los espacios recogidos.

Me he visto caminar así.

Me he visto contar cuentos a las copas de los árboles.

Me he visto desgajar montañas y retumbar en planicies.

Me he visto sofocar lamentos y demacrar niños felices.

Pero nunca me he visto palidecer de rojo sentimiento por nostalgia inusitada,

ni navegar mares de amor azul quebrado, desbordándose en orillas húmedas de tierra,

ni he estado desvelando persianas lacias reflejantes de miles de luces colocadas dentro,

meciendo algún cabello, alguna mano en una llama,

un inmenso clan de vida y paz.

Fiebre mortal de espeluznantes lápices sin punta y vasos que no acaban de tomar.

La nada sin ti es un mundo diversificado de espanto curado,

alguien herido y tirado junto a un charco ensangrentado.

(mi sangre y tu sangre en cuerpos no nacidos, ni vencidos, ni callados).

La nada no es ni un solo lamento de tus ojos ni un solo abrazo de tus labios.

(La nada es una promesa rota que nos convence a desnudarnos).

Tranquilidad hay en tus pasos.

Por eso ni mi corazón es una esponja ni tu agua es una estela.

(Mi corazón es la cima y tu agua su bandera).

En algún lugar del mundo sé que estás mirando ocasos y resguardando olvidos.

Mientras pasa todo esto,

la acalambrada respuesta al eco rotundo, espera,

pero no espera, pasa,

pero no pasa, y queda,

revuelca nombres escondidos,

lugares, sinfonías, aullidos,

meteoros ardientes extraídos de la húmeda leche de estrellas infinitas,

como tu amor y el mío.

"Ángeles y Castillos".

Francisco Cuéllar.

Horal

2007-02-13T21:03:00.000+01:00

El mar se mide por olas.

El cielo por alas,

Nosotros por lágrimas.

El aire descansa en las hojas,

el agua en los ojos,

nosotros en nada.

Parece que sales y soles,

nosotros y nada...

Jaime Sabines

Ninguneando

2007-02-13T19:57:00.000+01:00

Ninguneando

Nadeando, deshaciendo
inexistiendo

Dejar de ser (no ser)